fio do mundo

deparo-me com o meu caminho, numa tarde qualquer.
num setembro vivido em esquecimento.
que as pessoas trabalham para esquecer,
sabias?
à minha frente
estende-se uma alameda de árvores.
robustas e perenes, como pilares de um templo qualquer.
neste não-tempo crepuscular,
uma coisa é sempre qualquer coisa,
está ali por acaso
e vive uma vida-qualquer. como eu.
reificado, sou um qualquer
e os meus olhos a arder de lucidez
(estonteante, como qualquer lucidez)
são como as folhas tristes e mortas,
que bailam a sua dança do adeus, até ao chão.
por entre os troncos, através das folhas,
o vento. uivando, sofrendo a espaços uma dor fininha.
sei que tenho de seguir,
com as nervuras das folhas a fustigarem-me os olhos e a língua.
sei-o e no entanto.
os braços quedam-me, as pernas e as articulações balofas.
feitas de ar parado, que não se rebela nem me entesa.
trapo anímico, cheio de vontades e tão
tão
vazio de força e impulsão. lá ao fundo
ouço um piano, em solilóquio de ensejo.
o vento estala-me a pele
e chora nas feridas. as folhas bailam, revoluteando
caem. o fio do mundo
estica e corta-se (o meu fio).
já não há nó a dar,
sabias?