a mão e o peão.

inspiração

2009-03-26T15:17:00.001Z

chega de cantar o fado: toca a sambar!

contabilidades

2009-01-21T11:09:00.003Z

jóhann é um homem simples. aprecia de igual maneira o toque da lã e o sabor do azeite, ambos melhores e mais completos em dias de frio e solidão. e porque a solidão é sempre fria, excepto quando é quente. jóhann não é um homem só, vive num prédio, um casal de meia idade no terceiro andar, uma viúva no primeiro, apontamentos concretos que o isolamento sonoro não condena ao esquecimento. não se sente especialmente ligado a uma nação, à ideia artificial de que uma latitude e longitude específicas, já de si artificiais, cristalizam uma forma de olhar o mundo. claro, jóhann tinha uma língua e todos o compreendiam falando, excepto quando ele não se fazia entender. a sua língua era a de outros milhões, uma língua sem acentos nem juxtaposições, à imagem de um líder político que nunca se engana e diz sempre o que pensa. excepto, naturalmente, quando não pensa o que diz.

por vezes, jóhann, que vive num segundo andar, como se deixou suficientemente subentendido atrás, num segundo andar a meio caminho descendente entre o desencanto e a lucidez fria da solidão - ninguém visita a viúva, perdida, estranhamente contida, entre mantas ásperas e aquecedores a óleo -; por vezes, dizia-se, jóhann interroga-se se esta língua aceite, como um texto bíblico, unirá de facto aqueles que a usam, com a indolência de uma certeza inquestionável. vai mais longe, entretido a mastigar folhas de manjericão, questiona-se se realmente precisamos de uma língua. não são precisas palavras para saber que à viúva lhe dói a ausência, mesmo entretida com os botões do aquecedor a óleo; que ao homem e à mulher de meia idade, lhes dói o hábito, os mesmos bons dias, boas noites e dorme bens dos últimos anos, que não consolidou o que sentiam e só tornou tudo mais esparso. assim como sem fonemas, o azeite é ainda o sabor milenar e a lã o mais doce dos pastos.

jóhann é um homem simples, excepto quando se torna complexo. e perde-se em palavras que perdem a fertilidade assim que ganham som. em meio à solidão, os sons são assim, escusados. o chão da sua casa é frio e jóhann circula sempre calçado.

um homem

2009-01-15T14:59:00.003Z

if a bullet should enter my brain, let the bullet destroy every closet door.

check out "milk", new gus van sant movie about the political life and death of harvey milk, starring sean penn. may flags be risen and voices be heard so that one day justice and appreciation of difference may prevail in this garden of eartlhy delights.

desculpem o tom profético, deu-me pra isto...

constatação

2009-01-07T10:25:00.002Z

and old issues just can't seem to let go of you.

antecipação

2008-11-27T22:01:00.000Z

and then, a brand new path ahead.

epifania

2008-11-17T13:17:00.000Z

when there's nothing left to burn,
you have to set yourself on fire.

"your ex-lover is dead", a song by Stars.

#8

2008-11-05T15:24:00.004Z

A noite fervilha em cada espaço escondido, como se as pedras tivessem comichão. Faz calor e, não fosse a escuridão, dir-se-ia que o dia se preparava para nascer: o mesmo vento, esporádico e compacto, o mesmo calor a amassar os corpos, nos intervalos amainados, a mesma sensação de possibilidade trespassante que o começar de um dia traz. Mas ninguém nas ruas. Ouvem-se os fiapos de conversas que atravessam as paredes das casas, risos entrecortados, um ou outro insulto perde-se na noite, escoando pelas arestas, pelos esgotos. Uma densidade qualquer, como uma nuvem, sustém as pessoas e as relações entre elas, como se todas aquelas fossem naturais dum país que venceu uma guerra, como se algo as juntasse em celebração, em desejo ou combate. No entanto, nada há que a justifique; todos nesta cidade estão unidos, comovem-se com um sorriso do vizinho que nunca fala, com a simpatia do motorista do autocarro, «bom dia, como está?, hoje o trânsito está um caos, isto vai tardar…». Um sentimento de pertença, de comunhão infiltrou-se nestes cidadãos mas ninguém fala disso, receosos que seja um seu delírio, ou de que se dissipe.

Aquele homem que vai na rua, agora, sozinho, vai sorrindo, toca nas paredes das casas, ouve um chamamento, uma pergunta casual, ouve a resposta, avança mais um pouco. Noutra casa, o pivot comenta a situação nos Balcãs, ouve-se uma respiração mais funda, quem quer que esteja em frente à televisão não está, de todo, interessado na situação dos Balcãs. Os seus sapatos pretos raspam o chão e ele parte. Vê um miúdo à janela, nos seus dezasseis anos. Não chora nem ri, tem o olhar preso em algo que ultrapassa o seu campo de visão, acima dos telhados. Nem a janela está aberta, o rapaz de camisola vermelha olha através do vidro o que quer que seja, lá longe. O homem da rua encosta-se à parede e cai, sentado. Para trás do rapaz não se vê nada, tem a luz do quarto desligada. Isto se estiver no quarto, pode muito bem estar na cozinha, ou na sala. Pelas cortinas, apostaria no quarto, são amarelas. Embora fosse perfeitamente possível uma cozinha com cortinados amarelos, o homem assume que o rapaz está no quarto, parece-lhe bem mais lógico que uma pessoa perca assim o olhar na noite pela janela do quarto. Nem pensa mais nisso. O miúdo não se mexeu um centímetro, desde que está a ser observado. A camisola vermelha continua a revelar uma barriga um pouco maior que a desejada, a barba continua de três dias, os olhos continuam os de um miúdo, abertos e sedentos. Dezoito, dezanove anos, reformula o homem. O rapaz curva-se. Apoia os antebraços no parapeito, da parte de dentro. Encosta a cara à janela, o vidro embacia-se, curioso como não desviou o foco de atenção nem um pouco, o que ele estava a ver continua no mesmo sítio, só lhe doíam as costas de estar em pé há mais de meia hora. Os restos de conversas da vizinhança continuam a dançar pela escuridão, pelos quadrados de luz recortados nela, num deles as cores alternam-se freneticamente, consoante se informa o tempo que fará amanhã ou o incumprimento do protocolo de Kioto por algum país menos escrupuloso. O vento continua a soprar, quase que assobia ao esquivar-se pelo espaço entre a parede e o cóccix do homem sentado. O rapaz abre a janela, enrosca os braços um no outro, semicerra os olhos contra o vento, lambe os lábios. Curva-se ainda mais sobre o parapeito, mas a cabeça mantém-na erguida, em jeito de desafio, arriscar-se-ia. Ao homem surge, de repente e irreprimivelmente, a ideia de chegar-lhe por trás, encostar as pernas às suas, curvar-se sobre ele, ver o que ele está a ver e perguntar-lhe «porquê?». Levanta-se para partir. Com o movimento súbito atraiu a atenção do rapaz, olham-se agora nos olhos. Quando seria sensato desviar o olhar, entrar em casa, puxar as cortinas, andar, baixar a cabeça, eles mantêm o olhar posto um no outro, como se olharem-se fosse tão compulsório quanto respirar. O homem tem saudades, desde há algum tempo, de como desejava o mundo quando era mais novo, de como a vida lhe abria a porta cerimoniosamente cada dia nascido, de como tudo era tão possível e a vida, traçada por nós, seria o que queríamos que fosse; o rapaz tem sede de crescer, e traçá-la.

O homem senta-se de novo, apoiado na parede. Passados uns segundos, o rapaz desaparece na indefinição do seu quarto e o homem sabe que ele vai descer e falar-lhe. Contudo, ele não o faz. Atraído pelas vozes que se espraiam mais lá à frente na rua, o homem levanta-se e parte, sem olhar para a janela que ficou aberta. Depois de escolher a roupa para vestir, e vesti-la, diz aos pais que vai espairecer um pouco. O rapaz chega cá abaixo, à rua. O homem partira.

maybe, I should buy the flowers myself.

2008-11-05T14:57:00.000Z

Oh, Mrs. Dalloway...
... always giving parties...
to cover the silence.

música

2008-11-03T21:42:00.000Z

"Gila", primeiro avanço de "Devotion", o segundo álbum dos Beach House. And I'm dreaming away...

estado

2008-10-31T14:54:00.001Z

the princess of lionesses came on my lips,
holding the savannah still.
golden chips of insects buzzed in awe.
lonely zebras, grasping through stone to feed their cubs,
awaited, even despairing.
there were acacias, and their thorns grew soft for a minute.
and though a waterfall of liquid light
dazzled noon in the heat of the meadow,
animals and such kept heads and twigs pointed at us.
divine hits even the unchallenged.

smoothly on my lips,
today's climax was achieved (a thousand kites and moonlights).
there were still years to come, and despite of the kingcraft
passed on to me,
it was of a more concrete and overwhelming nature:

from her nectar,
rose the emergence of things.

ciência e religião (séc. XVI)

2008-08-22T13:48:00.000+01:00

(...) nunca haverá total acomodação entre aqueles que procuram, pesam, investigam e se honram de ser capazes de pensar, amanhã, diferentemente do que pensam hoje, e aqueles que crêem ou afirmam crer, e obrigam os semelhantes, sob pena de morte, a fazer outro tanto.

Marguerite Yourcenar, in A Obra ao Negro

(trad. A. R. Rosa, L. N. Jorge & M. J. Gomes)

balão

2008-08-18T18:17:00.000+01:00

um dia, escrevo uma ode à luz.

não contes os dias a passar. deixa o giz no estojo, não risques a parede. não rasgues o calendário com fotos do algarve, não se justifica. crê que não o faço com más intenções, que não pretendo enganar-te, dar-te falsas esperanças ou aproveitar-me da tua fé.

fui feito assim: dois terços de utopia e o resto de fatalismo. a experiência pode moldar-me mas nunca mudar-me. hei-de ser sempre o que seria tão bom, o que poderia vir a ser o melhor. a minha vida será, indubitavelmente, uma colecção de momentos que prometem ouro mas se revelam pirite. um rol de promessas.

não tenho má índole. não, isso não. sou, até, amistoso e disponível. sabes isso. não difundo mundos porque te queira ludibriar. até porque essa manha conheceria um fim. depois das mini-combustões multicolores, o encanto apaga-se e esvoaça como uma cinza, feito em nada.

talvez um dia percebas como eu sou um enorme balão inconsequente.

muito antes de eu escrever uma ode à luz.

the face

2008-08-08T02:26:00.000+01:00

sometimes, a second before i look at the mirror (when i know i'm going to), i fear what i'll find. the phantom of madness resting, unscathed, in my left shoulder. evil sleeping, but such a lovely evil. i recall some spilled wine on the floor, a petal or two and torn sheets. one should notice: you can't recall such things, for you never lived them.

pervasively absent, seconds before i look myself at the mirror, are the hopes and fears of some things that never existed. i fear i might recognise an insane man. even, that starring back at me, in that strange surface, will be a face i never saw, a different boy, a different story of a different book.

and i try to fall asleep as fast as i can.

#180

2008-07-30T14:31:00.000+01:00

love is a cognitive invention.
death is the ultimate mistery.

pseudo-constatação

2008-07-29T02:23:00.000+01:00

mais do que os passos apressados,

mais do que as portas a bater,

mais do os laços, as prendas e as mãos dadas,

mais do que as férias marcadas e os planeamentos de carreira,

mais do que as contas a render e os seguros de vida,

mais do que os depósitos, os créditos e as reformas,

mais do que as profissões e os interesses,

mais do que os valores, a moral bolorenta e as convenções,

mais do que as leis e os códigos,

mais do que as urnas,

mais do que as alianças e as licenças de maternidade,

mais do que as colecções e os revivalismos,

mais do que o sono serôdio no autocarro,

mais do que as gargalhadas na rua e os suspiros,

mais do que os olhares sinceros,

mais do que os telemóveis.

mais do que tudo isto faria supor,

andamos todos tão perdidos.

affirmative

2008-04-29T00:53:00.000+01:00

não me peças para decidir por ti. eu não vou deitar as lágrimas que só a ti pertencem. eu não vou deixar de dormir as tuas noites em claro. tu és dono de ti e responsável pelo que fazes. se achas que aguentas, tudo bem. eu estou aqui. quero tão-só umas horas tuas por semana, e a tua cama. telefonemas, jantares, filmes ao fim da tarde, guarda-os para quem os queira partilhar contigo. esta é a minha vontade. se te adequas a ela, ok. mas aviso-te desde já, as consequências serão inteiramente da tua responsabilidade: i won't mind your mental health.

question#1

2008-03-22T07:51:00.000Z

as long as we're true to ourselves and obey our deep demands, is selfishness a matter?

ponto da situação

2008-03-16T00:53:00.000Z

não morri. ando cheio de trabalho e de preguiça, também. não consigo escrever porque me aliena, de certo modo, e preciso de sentir tudo o que tenho para sentir neste momento. não consigo ler, tão-pouco. não consigo pensar, às vezes.

sinto-me um adolescente, perdido entre tantas exigências, reticente em avançar, um passo para a frente, dois para trás, e muito medo.

não sei o que será da minha vida daqui a uns meses, não sei o que quero, tenho medo de pensar se quero o que penso que quero e de saber que nunca quero nada e sou levado pelas circunstâncias, pelo que é suposto, pelo que um dia quis.

vazio de vida. um trapo anímico.

over.

10

2008-01-07T18:31:00.000Z

em jeito de despedida a 2007, aqui vai a minha lista dos melhores 10 do ano passado, por ordem alfabética.

breaking and entering - assalto e intromissão (2006), anthony minghella - eua
control (2007), antony corbijn - inglaterra
das leben der anderen - as vidas dos outros (2006), florian von donnersmarck - alemanha
iklimler - climas (2006), nuri bilge ceylan - turquia
lady chatterley (2007), pascale ferran - frança
les chansons d'amour - as canções de amor (2007), christophe honoré - frança
no sos vos, soy yo - não és tu, sou eu (2004), juan taratuto - argentina
red road - alerta vermelho (2006) - andrea arnold - escócia
shortbus (2006), john cameron mitchell - eua
the last kiss - o último beijo (2006) - tony goldwyn - eua

dois mil e oito.

2008-01-02T11:56:00.000Z

ontem, alguém me disse "2008 será um ano em que vamos conseguir mudar aquilo que não gostamos em nós". inspirações divinas ou tarológicas à parte, confesso que fiquei contente. o novo ano vem e diz-me que sim, é possível, terás força e lograrás. e quem sou eu para duvidar dele (embora ele tenha só dois dias de idade e eu 22 ensimesmados anos)?

um brinde à fé no novo ano, à fé que se renova a cada 31 de dezembro e aos amigos. aos amigos 3 vezes e à força que nós temos!

viva o chapeuzinho!

2007-11-12T22:23:00.000Z

ao olhar para a capa do jornal gratuito global de hoje, deparo-me com acordo ortográfico muda mais em portugal em letras grandes (logo por cima de um jogador qualquer do benfica). sendo um acérrimo defensor da língua portuguesa (tal como ela é), com ligeiros laivos obsessivos no que toca à correcção ortográfica, logo se me espetou a sobrancelha esquerda. eis senão quando, rapino o jornaleco a uma senhora que ia à minha frente no metro e, ao ler a malograda notícia, me deparo com as alterações que são supostas acontecer na nossa língua, já este ano! preparem-se para um verdadeiro choque ortodoxo. húmido passará a ser úmido, assim como mais palavras começadas pela letra muda, a perderão. acção passará a ser ação, acto passará a ser ato; óptimo passará a ser ótimo e percepção passará a ser perceção. lêem passará a ser leem, assim como vêem passará a ser veem. ao todo, 1.6% do vocabulário português (de portugal) sofrerá alterações! a minha modesta veia de tradicionalista já pulsava a mil nesta altura. bem sei que as línguas têm de evoluir mas não vejo em que é que úmido será mas evoluído que húmido. não percebo porquê esta mudança... com certeza, haverá uma explicação, os linguistas não farão as coisas assim, injustificadamente. mas eu não quero! gosto de muitos acentos, acho que dão classe a uma língua. vou continuar a escrever lêem, harmonia e acção! por agora, sou o velho do restelo linguístico. até mais ver.

olissipofilia

2007-11-12T22:04:00.000Z

não há luz como em lisboa.

em mais nenhuma cidade, o pó se levanta, inócuo, suportando um fulgor discreto. é a luz que permanece, sobre o rio, sobre a ponte, sobre as colinas e as casas que rolam por elas abaixo.

só em lisboa, os transeuntes andam como andam em lisboa.

óculos da moda. sapatilhas da moda. em lisboa, até aqueles que se vestem mal são necessários, como em nenhuma outra cidade. transportam uma segurança construída em inevitabilidade, uma desarmonia aceite. cada um está porque é. lisboa presente e concreta.

só em lisboa, as lâmpadas acesas nas casas decrépitas e o glamour de fim de tarde, um copo de vinho e o rio.

não há amanhecer como o de lisboa.

quando os corpos mal arrancados às camas se espraiam pelas vielas, os autocarros afadigam-se nas suas andanças fixas e os lisboetas fumam cigarros rabugentos. o jardim do tabaco emerge da noite em palmeiras mal definidas, há azul-gaivota no ar, chegam barcos e comboios.

as pessoas demoram a começar a sorrir.

e depois.

o sol benevolente. a luz distraída que absorve lisboa.

os tambores que soam do outro lado da cidade, as crianças que invadem a estrela aos gritos de liberdade, os bocadinhos de pão a voar no príncipe real. pombos.

não se ama como em lisboa.

como nas ruas de lisboa, nas escadinhas atrás da sé, nas parisinas veias aveludadas de campo de ourique, no castiço bairrismo kitsch da nossa capital.

ama-se muito em lisboa.

ama-se, mais ainda, lisboa.

dela, cantam-se os poetas e os fadistas.

dela, cantam-se os pregões e os vestidos nas janelas.

as colinas, os cafés e o rio.

dela, canta-se a luz.

lisboa iluminada, regada e amada.

"sicko"

2007-11-11T16:50:00.000Z

michael moore volta a atacar. tudo pelo bem do seu amado país, dos bons, afáveis e sempre-dispostos-a-ajudar-os-vizinhos americanos. desta vez, quem cai sobre o peso das suas acusações desarmantes é (a inexistência de) serviço nacional de saúde nos estados unidos da américa. apesar das comparações dicotómicas e do polimento das informações apresentadas para tornar o que se vê mais chocante, as mortes que se ouvem e as histórias que se contam são verdadeiras, e verdadeiramente chocantes. há, ainda, que ter em conta que este é um filme para os americanos; moore dirige-se, aliás, frequentemente a eles. daí, não admira que seja tão preto-no-branco, tão privado vs. público, tão sensacionalista, por vezes. se mais de metade dos americanos não consegue encontrar a austrália no mapa do mundo, uma pessoa tem de esforçar-se por fazer passar a mensagem. pense como um americano e sairá da sala de cinema transido. talvez até (como uma amiga me disse) exclame um wow! it so makes sense! como oprah winfrey, ao dar-se conta desse grande golpe de génio que é um serviço nacional de saúde.

rufus

2007-11-07T18:35:00.000Z

21 horas e 15 minutos, coliseu de lisboa.

rufus wainwright começa o seu terceiro concerto naquela sala exactamente à hora a que estava marcado. acompanhado por 7 músicos (entre vários instrumentos de sopro, bateria, baixo e guitarra) e por um piano preto polvilhado de estrelas prateadas. ao fundo, uma bandeira dos estados unidos, com as riscas pretas e as estrelas substituídas por jóias de imensas formas, brilhantes.

a voz de rufus é incrivelmente segura, incrivelmente abrangente, incrivelmente melhor do que nas gravações, incrivelmente bonita. o desenho de luz foi pensado ao pormenor. quando rufus põe as mãos no piano e a boca no microfone respira-se fundo e é impossível despregar os olhos.

entretanto, já ele está vestido à tirolês, cantando canções da judy garland (espera-se novo álbum pelo natal) e aparece, depois, de robe branco. para, logo a seguir, se travestir e cantar, coadjuvado por um corpo de bailarinos trapalhões (nada mais, nada menos que os músicos), uma música de cabaret hilariante.

gay messiah, poses, the art teacher e uma música com título gaélico (que ele cantou a capella) foram dos momentos altos da noite.

o coliseu estremeceu (oh my god! is that another lisbon earthquake?... i'm sorry, i don't know if that was tasteless disse ele) sob o carisma cativante de um dos melhores cantautores vivos.

oh my god... i'm such a little princess! i'm just missing the throne! that means i'm available... just in case! candidatos?

mondego

2007-11-05T19:51:00.000Z

numa tenda improvisada, atada em lençol aos quatro cantos do teu quarto.

no gira-discos, chuva a cantar, enquanto, lá fora, barramos o sol no verde das portadas da tua janela. uma pequena lua enrugada na tua mesa-de-cabeceira é toda a luz necessária.

preguiçosos, os nossos corpos num mar branco de linho.

uma tarde inteira neste ócio bom, num lânguido langor de sorrisos e olhos fechados.

nós os três.

sem nada saber, tranquilo o mondego rola. trar-nos-á, depois, o amarelo a pôr-se sobre coimbra e o magenta das buganvílias dois terraços abaixo.

tejo

2007-10-30T22:30:00.000Z

pegámos no carro e fomos ver o rio.

nada como o sol em repousante certeza na nossa pele para nos trazer a concretude das coisas, a mágica concretude das coisas e nos roubar às nossas tragédias privadas.

a luz que afunda lisboa...

como um lençol, que dói ao pousar, silencia as nossas meninges em estilhaços neuróticos, abafadas (ou sei lá) pela beleza das coisas que há, pela (nem sei se angustiante, definitivamente tranquilizante) consciência das nossas próprias finitudes, recortadas ao vento e ao anúncio das gaivotas.

agora, sim. podemos falar.

sob o olhar amplo do rio, levados pelo carro.

vltava

2007-10-02T14:37:00.000+01:00

nos jardins do louvre ou nas margens do vltava. numa esplanada na franziskaner platz, a beber um copo de vinho, ou num comboio entre dresden e praga, de mãos dadas, imagens que se sucedem lá fora, senhoras sextagenárias que falam das suas vidas e pequenas tragédias numa língua que não entendo. sentados aos pés da estátua do mais famoso poeta esloveno ou deitados nuns bancos de jardim, a sorver o sol suíço que não críamos tão mimoso. ainda há a estátua do menino que faz xixi e a potsdamer platz, percorrer o mapa de berlim em ânsias. há o frio que faz lá fora e o frio que faz cá dentro. pôde ser, também, a sesta no relvado e descer as escadas do castelo de praga a cantarolar o cigarrettes and chocolate milk. e a roda do before sunrise, projectada num céu plúmbeo. o teu corpo moreno, sorrindo no sul de frança. as horas infinitas em cima de carris, em que nada dizíamos e te sentia tão dentro de mim, dando-me a mão e puxando-me para fora de um poço. puxa-me, sim. puxa-me, sempre. às vezes, esqueço-me que não quero cair.

autumn leaves

2007-10-02T14:29:00.000+01:00

numa mesa, num bar escuro, miles davis a tocar, bebo uma cerveja sozinha. as pessoas olham-me como um daqueles infinitamente interessantes boémios lisboetas; pensam que rabisco, neste pedaço de papel, uma qualquer obra literária, um poema desencantado, uma intelectualidade. no entanto, mais não sou que um pobre esquecido, cujo encontro não foi cumprido e a combinação se perdeu no mar de coisas infinitamente interessantes que tens para fazer.

no hard feelings, babe.

notifying#2

2007-08-20T22:24:00.000+01:00

notifying

2007-08-11T12:31:00.000+01:00

neste verão, ando a percorrer as capitais de distrito do país. viseu, aveiro, santarém. a próxima pode ser a tua. mantém-te atento.

pó de ouro

2007-07-25T13:33:00.000+01:00

you and a coy smile.
inside,
the righteousness of just things. the warm touch of your hands.
the warmth of a touch,
your calm eyes like a sheltering pond.
vividly,
a thin cigarrette reaching your lips

your body stretched, the sun laid down - definitely, freezing that frame, i am.

things you said, randomly. like there were right words, you knew when to say them. like when it's hot, a cool sheet above our bodies, your love embraces me, secures me. cozy as it is,

a present smile, a coy gift. and gold dust in your hands.

nominável

2007-07-25T11:57:00.000+01:00

é... e os filhos também ensinam os pais.

inominável

2007-07-24T20:02:00.000+01:00

dicen que la sangre es el mayor de los vínculos.

é a primeira vez que te escrevo. esta carta, nunca a abrirás tu. as palavras secam-se entre nós, perdem a força, cessam o sentido. não sei mais que agredir-te, rejeitar-te, desvalorizar-te. e tu que nem me conheces, mal sonhas como serei, aquilo que me faz rir, o que me deixa sem dormir, os filmes que me comovem, o que aprendi com as pessoas que conheço, as calinadas dos meus professores, como o afecto me enche o peito, como sou simpático e como sou triste, também.

dicen, algunos, que hay cosas que no cambiarán.

eu sou o filho. não sou uma pessoa, não sou um homem, não sou alguém. não escolho, não tenho gostos, não tomo decisões. não as escolhas, os gostos e as decisões acertadas. não aprendo. não mudo. não valho nada. aprendi isso contigo.

número 161

2007-07-18T14:19:00.000+01:00

... e, ao XXXº dia, ele chorou. não mais, uma angústia pensada, esperada, remoída. não mais uma congestão mental. emocionou-se, sofreu, sentiu "o gosto amargo, o fel da rejeição". e chorou. avenida da liberdade acima, num banco de táxi, abraçado e amparado por ela, chorou. e depois passou.

este sábado...

2007-07-18T11:20:00.000+01:00

a hora do bolo vai ser miiiinha!!

sábado, dia 21 de julho, às 17 horas, rádio radar (frequência 97.8). sim, eu, ao vivo. I'M A RADIO STAR!!

número 159

2007-07-10T01:48:00.000+01:00

haverá riqueza maior no mundo que a capacidade para amar?

uma espécie de indecisão

2007-07-06T19:58:00.000+01:00

looking out the door i see the rain fall upon the funeral mourners
parading in a wake of sad relations as their shoes fill up with water
and maybe i'm too young to keep good love from going wrong
but tonight you're on my mind so you never know

when i'm broken down and hungry for your love with no way to feed it
where are you tonight? child, you know how much I need it
too young to hold on and too old to just break free and run...

sometimes a man get's carried away,
when he feels like he should be having his fun
and much too blind to see the damage he's done
sometimes a man must awake to find that really, he has no-one...

so i'll wait for you... and i'll burn
will i ever see your sweet return?
oh will I ever learn?
Oh oh lover, you should've come over... cause it's not too late!

lonely is the room, the bed is made, the open window lets the rain in
burning in the corner is the only one who dreams he had you with him
my body turns and yearns for a sleep that will never come

it's never over, my kingdom for a kiss upon her shoulder
it's never over, all my riches for her smiles when i slept so soft against her
it's never over, all my blood for the sweetness of her laughter
it's never over, shes the tear that hangs inside my soul forever

well maybe i'm just too young
to keep good love from going wrong...

(ou)

on the floor of tokyo
or down in london town to go, go
with the record selection
with the mirror reflection
i'm dancing with myself

when there's no-one else in sight
in the crowded lonely night
well I wait so long
for my love vibration
and i'm dancing with myself

oh dancing with myself
oh dancing with myself
Well there's nothing to lose and there's nothing to prove
i'll be dancing with myself

if i looked all over the world
and there's every type of girl
but your empty eyes
seem to pass me by
leave me dancing with myself

so let's sink another drink
cause it'll give me time to think
if i had the chance
i'd ask the world to dance
and i'll be dancing with myself...

jeff buckley vs. billy idol: aceitam-se apostas.

primeiro de julho

2007-07-05T12:05:00.000+01:00

no início, era a incerteza. escolhemos cozinhar beringelas recheadas, embora nenhum dos quatro (o A, a L, eu e o J) soubesse como fazê-lo. como é nosso apanágio, não desistimos perante esta dificuldade assustadora e pusemo-nos a cortar legumes como se o amanhã não viesse. enquanto isto, já a primeira garrafa de vinho se abrira sozinha (misteriosamente) e derramara o seu precioso néctar em 4 copos brilhantemente dispostos à nossa frente. o A ficou responsável por tirar o recheio às beringelas e temos a dizer que fez um fantástico trabalho. foi comovedor ver como evoluiu da primeira à última (8, ao todo) - a princípio, deixava imensa polpa agarrada às cascas e fazia-lhes golpes mas, no final, pudemos elogiá-lo, sinceramente, pela mestria conquistada. depois de feito o recheio, ao som da peaches, enchemos as beringelas (que, creio, por esta altura já teriam sido baptizadas como 'berenguelas recheadas à la pedrosa' - "berenguelas" em homenagem ao J que, coitado, di "courguettes" em vez de courgettes (todos o apoiámos muito) e "à la pedrosa" em referência ao magnífico chalet pedrosa, onde toda a acção gastronómica decorreu!) e enfiámo-las no forno. o pitéu prometia!

passados uns minutos regados a vinho, ali estavam elas, tostadinhas e cheirosas, enroladas em papel de alumínio e uma saladinha de alface e couve roxa a fazer-lhes companhia nos nossos pratos gulosos. e, aí, foi comer.

depois, foi um pulo até um bar onde se canta o fado e outras inconsequências. onde pudemos apreciar a "canoa" na voz aplicada de uma senhora brasileira que também cantou o "vambora", ao som dos nossos copos a tilintar de sangria. a conversa prolongou-se por outro tasco e aprofundou os seus temas, pelas esquinas do preconceito e das relações amorosas falhadas. cerveja após cerveja. e o empregado madeirense.

de volta ao chalet, nada como uma busca intensiva de vídeos da nossa infância no youtube. os ursinhos carinhosos ficaram-me, especialmente, na memória, assim como o pónei roxo do A. estacionei aos primeiros acordes do paul mccartney, numa canção de uns desenhos animados quaisquer, que pôs os meninos a sorrir e a abanar as cabecinhas, embevecidos.

não sei se sinto as coisas intensamente demais mas é a noites como estas (simples e belas) que tenho vontade de compor elegias e guardá-las na gaveta que fique mais próxima da minha lembrança. assim... para sempre.

2498

2007-07-04T21:36:00.000+01:00

poucas palavras, umas rosas e lágrimas aveludadas. os meus olhos não te vêem, tão-pouco as minhas mãos te sentem mas os meus braços, estendo-os e embalo-te. e tu acolhes-me também. à vez, refazemos a paz, como se nos reencontrássemos em frente a um espelho. esquematizo o teu sorriso e colo-o na parede, à minha frente. como alguém que viveu antes de mim, noutro país, o teu sorriso macio e as tuas mãos que imagino na minha cara trazem-me de volta a mim. colam-me os bocados. és intensa e apaixonada. e refugio-me em ti, sem conhecer os cantos à casa mas mais tranquilo a cada divisão.

e isto tudo é: dizer que gosto de ti e ouvir belle and sebastian.

número 155

2007-07-04T20:46:00.000+01:00

não quero expor-te. não quero comprometer-te. não quero desiludir-te. não quero aborrecer-te. não quero pressionar-te. não quero exigir-te. não quero apontar-te. não quero atacar-te. não quero chatear-te. não quero falhar-te. não quero desgostar-te. não quero pedir-te. nem condicionar-te. e, no meio de tudo isto, o que resta de mim?

a sereia

2007-06-28T15:11:00.000+01:00

sophia - arpad szenes

número 153

2007-06-26T14:20:00.000+01:00

"be my friend
hold me... wrap me up
unfold me
i am small
and needy
warm me up
and breathe me..."

quarto

2007-06-21T22:36:00.000+01:00

quando o afecto te enche o peito é quando sabes e sentes, mais pregnantemente, que este mundo de grafemas foi construído por cima do outro, do pulsar emotivo que nos rege. e deixou pontas soltas, como cobertor insuficiente que, à falta de transcrição possível (de uma linguagem na outra) incha, infla e, de novo, se abate. sabes que há coisas que, muito simplesmente (e devemos admiti-lo com humildade), são intransponíveis, intraduzíveis (indizíveis?). e não falo, como apressadamente se julgue, de fraquezas ou ódios que, por vergonha ou esforço de conservação, todos ocultamos; falo, sim, de quando estamos plenos, de quando espasmos de luz nos saem pelos poros, pelos buracos do corpo, de quando tudo o que sentimos é amor, amor por nós e, consequentemente, amor pelos outros, amor pelas coisas. é nestas alturas, sabe-lo bem, que a manta mais infla, mais irradia, mais se expande, naquelas em que o estado de fusão com o belo e o bom são, mesmo, grandes demais. e para esses, de facto, não há palavras.

esporadicamente, acontece isso ao meu quarto - é neste espaço que mais me exponho (a mim próprio e esta é das exposições mais difíceis) e mais me dou. é no meu quarto que teço, em alegres pulos mentais, quase pueris, a rede que se foi construindo, que eu fui construindo, desde que me tenho como gente. é nele que equaciono tudo o que de bom me têm dado aqueles que dela têm vindo (e, às vezes, deixado) a fazer parte. é nele que penso, depois sinto e, finalmente, sei, a sorte, a exuberante sorte, de conhecer quem conheço, de aprender com quem aprendo, de amar quem amo e de ser amado por quem sou. nada disto deverá ser tomado como uma tentativa de demarcação de uma excepção. eu canto a minha sorte. num só sorriso, canto a minha sorte. quando sinto o aperto cálido de um apoio bem simples, canto a minha sorte. quando grito e caio em absoluta confiança, canto a minha sorte. quando me dou e sou recebido, canto a minha sorte. quando o interesse de alguém me envolve e me transcende e me alegra indescritivelmente, eu canto a minha sorte.

vós, cantai a vossa. e cá estarei para a ouvir.

5

2007-06-21T12:35:00.001+01:00

pois bem, caro max, aceito com natural displicência (e algum entusiasmo, vá) a sua réplica de escolher 5 livros que me sejam, particularmente, caros - qualquer tarefa que me propusesses, neste momento, seria aceite (qualquer coisa para parar de estudar uns minutos), nem que fosse escolher as 5 sandálias mais bonitas da jessica simpson - e olha que há poucas coisas no mundo de que eu goste menos do que dela!

MEMORIAL DO CONVENTO, josé saramago

DESGRAÇA, j.m. coetzee

UMA CASA NO FIM DO MUNDO, michael cunningham

O GRANDE GATSBY, f. scott fitzgerald

O SENHOR DOS ANÉIS, j.r.r. tolkien

falta a sophia, o garcía-marquez, o jorge amado, o camus e o henry james mas até nem está mal.

grande abraço, max!

solstício

2007-06-21T12:00:00.000+01:00

hoje, começa o verão.
algumas pessoas decidem iniciar uma dieta.
outras, vão até à praia.
há aquelas que ficam em casa a estudar para os exames.
ainda, as que fazem amor o dia todo, em tom de elegia ao estio.
eu decidi criar um novo blog - um meloblog.
para partilhar «pedacinhos de alma» (sic) através da música.
aceitam-se sugestões, descobertas, partilhas íntimas e outras veleidades.
http://www.musicismy.blogspot.com/
let the show begin.

to make a caught

2007-06-21T10:26:00.000+01:00

parece um sonho irrealizável (e, de facto, lá irrealizável é, porque não há dinheiro para tudo) mas iremos ser invadidos, muito em breve, pelo melhor da música que há no mundo. e, como sempre, o vosso fiel servidor, tirou um tempinho ao seu mui atribulado período de estudos para fazer um apanhado dos belos concertos que por aí haverá, para os mais distraídos. catch up, guys!

aimee mann - 25 de julho, 21h00, coliseu de lisboa.

norah jones - 22 de julho, jardins do casino do estoril.

gotan project - 2 de julho, 22h, jardins do palácio do marquês do pombal, oeiras.

mariza e amigos (rui veloso, carlos do carmo e tito paris) - 8 de julho, jardim do cerco, mafra.

nouvelle vague - 15 de julho, casa da pesca, oeiras.

jay jay johanson - 21 de junho, 21h00, grande auditótio do ccb, lisboa.

air - 12 de julho, coliseu dos recreios, lisboa (festival dance station).

klaxons, bloc party, arcade fire - 3 de julho, parque tejo, lisboa (festival super bock super rock).

the jesus & mary chain, lcd soundsystem, the rapture, clap your hands say yeah, maxïmo park, linda martini - 4 de julho, parque tejo, lisboa (festival super bock super rock).

scissor sisters, interpol, the gossip, tv on the radio, x-wife, micro audio waves - 5 de julho, parque tejo, lisboa (festival super bock super rock).

editors, i'm from barcelona, ojos de brujo, mayra andrade - 2 de agosto, festival sudoeste.

the cinematics, balla - 3 de agosto, festival sudoeste.

sérgio godinho, koop, patrick wolf - 4 de agosto, festival sudoeste.

mika - 5 de agosto, festival sudoeste.

gogol bordello, architecture in helsinki, new york dolls - 14 de agosto, festival paredes de coura.

sonic youth, cansei de ser sexy - 15 de agosto, festival paredes de coura.

lily allen - 15 de agosto, festival super bock surf festival, sagres.

joão pedro pais e mafalda veiga - 21 de julho, alto da ajuda, lisboa (festival delta tejo) - SE ALGUÉM QUISER AJUDAR-ME A MONTAR UMA BOMBA MESMO DEBAIXO DO PALCO ONDE ELES VÃO TOCAR, ENVIE-ME UM MAIL. BEM-HAJA.

she's got soul (and she's got style)

2007-06-20T13:14:00.000+01:00

ando viciadíssimo nesta cantora inglesa de apenas (espantem-se) 23 anos! recentemente, ganhou o brit award para best female solo artist! conhecida por retratar, nas suas canções, com crueza e sinceridade os seus desaires amorosos e problemas com álcool e drogas... deliciem-se, folks!

amy winehouse - rehab

nostalgia

2007-06-19T19:14:00.000+01:00

já sei de cor o aviso no placard do rés-do-chão, ameaçadoramente pedindo aos inquilinos que não façam barulho nas escadas depois das onze da noite (e, de alguma maneira, sinto que o pedido está endereçado, principalmente, a nós, boémios e infames estudantes estrangeiros). já sei de cor o ruído da minha chave com o porta-chaves da nova zelândia, na fechadura da porta do prédio. sei de cor a curva, depois da farmácia, onde fui uma vez pedir xarope para a tosse sem saber como se dizia tosse em espanhol. também sei de cor a padaria onde se vendem barras. sei de cor o botão no elevador, com o algarismo 3 estampado. também sei, como sei, que a porta da nossa casa está mesmo ao lado, é só virar à direita quando sair do ascensor.

sei de cor a cor da blusa da nô, inclinada sobre o balcão da cozinha (à esquerda, assim que se entra), a cortar postas de seitã ou a roubar umas bolachas ao armário. sei de cor o plástico dos chinelos do giorgio que vem, agitado, a compor a melena de cabelo que lhe cai à testa, ver quem chega. sei o tom com que diz hola. sei como se faz o sorriso da nô quando me vê. sei como se cerram os seus olhos quando me beija. sei o caminho para o meu quarto - atravessa-se a sala, entra-se na porta à esquerda, primeira porta à direita (não há que enganar). sei a porta que dá para a varanda, a luz difusa que entra por ela, o cobertor branco e fofo - parece uma nuvem! sei de cor os individuais que pomos na mesa para comer, são azuis e estão sempre gordurosos. sei de cor o comando da televisão que nunca vemos, excepto o giorgio que delira com os simpsons a falar castelhano e com o valentino rossi a dar voltas estúpidas de mota num circuito qualquer. e que teima comigo como é que se chama o circuito português como se ele é que fosse português e falasse português. que teima comigo como é que se diz xarxa, quando eu é que fiz um curso de catalão. que teima comigo quando... enfim!

sei de cor a cor da tijoleira da varanda e a dos cortinados periclitantes que nos protegem de olhares alheios.

sei de cor o poster amarelo da uma thurman com a sua espada e da audrey tautou, numa cama vermelha. até sei de cor as dedicatórias tarantinescas que escrevemos no primeiro. sei de cor os postais na parede (que colei com tanto entusiasmo) e o mapa de barcelona estirado, marcado, remarcado, vivido, sonhado.

sei de cor as cócegas que faço à nô. sei de cor as madrugadas a amanhecer, as canecas de leite e as bolachas maria afogadas nele. sei de cor tudo isso. e, creio, sabê-lo-ei para sempre.

sardinhas e manjericos

2007-06-12T12:31:00.000+01:00

santo antónio de lisboa (lisboa, 15 de agosto de 1195 - pádua, 13 de junho de 1231), de seu nome de baptismo, fernando martim de bulhões e taveira azevedo, filho de martim de bulhões e maria teresa taveira azevedo. é também conhecido como santo antónio de pádua, por ter vivido e falecido nessa cidade italiana. regra geral, os santos católicos são conhecidos pelo nome da cidade onde falecem e onde permanecem as suas relíquias – pois que, na doutrina cristã, a morte mais não é que a passagem para a verdadeira vida –, e não daquela que os viu nascer; assim sucede com fernando de bulhões, que nas demais línguas europeias é chamado de pádua, e apenas reverenciado pelos povos de língua portuguesa como de lisboa.

santo antónio é o padroeiro da cidade de lisboa e o seu dia, 13 de Junho, é o feriado municipal desta cidade. as festas em honra de santo antónio começam logo na noite do dia 12. todos os anos, a cidade organiza as marchas populares, grande desfile alegórico que desce a avenida da liberdade, no qual competem os diferentes bairros. Um grande fogo de artifício costuma encerrar o desfile. os rapazes compram um mangerico (planta aromática) num pequeno vaso, para oferecer à namorada, o qual traz uma bandeirinha com uma quadra popular, por vezes brejeira ou jocosa. a festa dura toda a noite e, um pouco por toda a lisboa há arraiais, locais engalanados onde se comem sardinhas assadas na brasa, se bebe vinho tinto, se ouve música e se dança até de madrugada, sobretudo no antigo e muito típico bairro de alfama.

santo antónio detém o recorde de canonização da igreja católica: foi declarado santo menos de um ano decorrido sobre a sua morte, em 30 de maio de 1232 (11 meses e 17 dias após a sua morte). é o santo padroeiro das cidades de pádua e de lisboa (nesta última, substituiu a antiga devoção ao mártir são vicente de saragoça). em 1934, o papa pio XI proclamou-o segundo padroeiro de portugal, a par de nossa senhora da conceição. por fim, a 16 de Janeiro de 1946, o papa pio XII juntou o seu nome à lista dos doutores da igreja católica.

in wikipédia

esta noite é a noite dele. pois, que se lhe faça justiça.

tu

2007-06-10T16:54:00.000+01:00

és o meu abrigo, a minha casota reservada, para quando a noite for muito escura e chover tanto.

sem palavras, acolher-me-ás e cantar-me-ás a tua canção.

eu sei-o e sabê-lo-ei sempre.

indizível

2007-06-10T15:30:00.000+01:00

fear.
fear felt, as your steps follow one another.
as you think of all it could be, as the statues he’s kept are so frail.
as the promise you’ve whispered, silently, seems so possible.
for the very first time.
fear all around and all within.

as your teeth stretch your smile beyond.
and you can’t feel anything anymore.
when you don’t deserve
and your guilt chokes you in black thick waves.

he reaches you a hand
but his hand is filled with holes
and your fear of sinking
is all around and all within.

teased by the peace of leaving your feet where they are.
sit in the garden bench,
your sunglasses reflecting the pond,
your shattered heart, reflecting the possibilities you have not been capable of living.

you fear you were not faded for love.

(whilst listening to tori amos' «gold dust»)

ode

2007-06-10T15:03:00.000+01:00

hoje, sou mais das imagens. o que vejo desta janela, ou daquela, diz-me tudo o que preciso saber. uma pitada de futuro que se sabe, uma voz feita de húmus, enrolada num corpo quente. há olhos claros e prateleiras de supermercado. no remoinho dos teus cabelos, escondem-se veleidades intocadas. ninguém sabe de onde vêm mas vemo-las desaguar na ponta da tua língua, no ocaso dos teus dedos em nós. sim, hoje, sou mais das imagens. e dos sons. as palavras repugnam-me quando são tão insuficientes que se tornam iníquas. duas fotografias de lisboa, em rotação pelas horas do dia, pelas pedras do castelo e pelas árvores do torel. nunca desejei tanto voar.

recantos

2007-06-07T14:11:00.000+01:00

recantos em mim.
recantos em ti.
e, de repente, num acesso do acaso.
recantos descobertos, expostos e tomados.
pelo jardim,
a correr descalço,
perco os medos e algumas moedas.

receio algumas vezes. receio não conseguir pôr um pé à frente do outro. receio tombar.
como uma criança, penso.
o tilintar das moedas no chão anima-me.
alço-me e perscruto o sol.
já depois da curva.
um raio. dois raios.
o teu sorriso.
continuo a correr.

damien rice's «delicate» (mais meu)

2007-06-07T13:55:00.000+01:00

we might kiss when we are alone
when nobody's watching
we might take it home.
we might make out when nobody's there
it's not that we're scared
it's just that it's delicate.

we might live like never before
when there's nothing to give
well how can we ask for more?
we might make love in some sacred place
the look on your face is delicate.

o baile

2007-06-03T13:14:00.000+01:00

a noite de sexta-feira passada foi genial. e memorável. o baile dos finalistas da minha faculdade, 5 anos projectados e comprimidos numa noite-glamour, de vestidos acetinados, gravatas coloridas, penteados que traíam as mãos de um profissional e, ok, um par de suspensórios (que insisti em chamar de supositórios toda a noite!). quando o jantar (quase) se transformou em festa pagã foi quando soube melhor. todos se conheciam, e a dança era a expressão natural de uma felicidade nostálgica, daquelas tristezas que sabem mesmo bem! obrigado à carla costa, que tornou a noite possível, incansavelmente não se contentando e a todos que a tornaram real, bem real.

orgasmo, orgia, é só psicologia! na cama, no chão, psicologia dá tesão! ah, pois é.......

8 palavras sobre possibilidades que se adivinham.

2007-06-03T13:11:00.000+01:00

para lá da curva, o sol já nasceu.

soundtrack

2007-05-28T02:48:00.000+01:00

in a van.
you could try my words on, for a change. like a pair of shoes.
they'd fit perfectly.

o pó da estrada, em reboliço.
o sol, ao fundo, vermelho. nós, em direcção a ele.

shall we melt?

o que eu não consigo dizer, di-lo o vento que aproveita a janela aberta para sibilar ao teu ouvido
a magia das coisas, quão compacta é a minha mão na tua,
e os meus lábios no teu pescoço,
os meus olhos na tua alma,
presentes.

the silver sea, longing for the scent of our bodies.
you and i, no clothes, no watches, no one.
are the feelings there?

sick of writing about love.
let's just feel the road. and try to hit it.

outrem#2

2007-05-28T01:11:00.000+01:00

já marquei a viagem.

o piano começa, agora, a tocar. parecem gotas de chuva (daquela grossa e que quase parece morna, quando o dia se esvai e a esperança com ele), as notas que saltam. resvalam e deslizam nos ecos do meu pensamento. não é fácil manter a concentração, fazer as malas e os telefonemas, escolher as calças que levo, reunir os papéis importantes. quão vão e prosaico me parece tudo isto.

volta atrás. diz que, afinal, é, sim, é a mim que queres e que o meu riso te faz acordar, mesmo quando já estás acordado, e te faz sorrir como se estivesses a despertar numa cama de lençóis brancos, num campo de trigo, dourado, espraiado ao sol, borboletas esvoaçam e os grilos, animados, cantam as suas asas de papel.

abro a mala. vazia. e, em vez das calças, das camisolas, das meias, quero meter-me a mim lá dentro. correr o fecho e ficar assim, aninhada, encolhida, em mim. talvez, assim, este vazio que sinto se preencha, se me espremer muito pode ser que encontre com que fechá-lo, carnes que o cerrem, forças que o invadam. ao vazio. à mala.

no vidro da janela, a chuva toca. na minha cabeça, a latejar, o piano toca. dentro em breve, vou correr. não vou fugir. vou perder-me - mesmo antes de me encontrar. a mala, pesada, cheia. o meu coração, pesado, ...

enquanto ouço «this place is haunted» dos devotchka (ler lentamente)

2007-05-27T18:15:00.000+01:00

there are some laughters you can never forget.

there, go. a little further. one step at a time. don't stumble. push yourself. yeah, go and touch it!

there you go!

there are some echoes that remain.

and the sand is still itchy and the yellow photographs are so touching. the music, far far behind.

random smiles and that laughter... a blond little boy, running astray.

shoot it, shoot it! mum, can i have a lollipop?

i can still smell the waves, the whirling foam at my feet, the humming green mirror, the mermaids in my dreams.

how many years?

roll your toes in my legs, once again. blow my woes away. with that laughter.

the sand shining... gold in the air of summer. gold in your hair, little boy,

little me.

a rua mais florida.

2007-05-26T18:29:00.000+01:00

quero deixar uma marca neste cantinho do que foi esta noite.

um grande sorriso, pode ser? um grande, grande sorriso... e um espreguiçar mimoso, a chuva a cair, suave e morna. «coisa boa, boa. coisa desperta.»

prenúncio

2007-05-26T18:15:00.000+01:00

poderia ser como um êmbolo. e, numa força de vácuo, subtrair-me às alegrias da vida, de quando em vez, e entregar-me ao lodo, para vir depois, numa sonora respiração à tona, de novo. de facto, poderia. e poderei. mas há dias em que quero, simplesmente, esconder-me debaixo de uma mesa, os olhos fechados, as mãos nos ouvidos, muito encolhido, a cantarolar uma música que me agrade e a chorar a minha fraqueza. e, depois, há outros em que me quero esticar, atirar, agradecer e sorrir as pessoas maravilhosas que fazem parte da minha vida e as pontes, não menos maravilhosas, que construí. não me permito sofrer. nem regozijar-me. não sou suficientemente bom para nenhum deles, o sofrimento e o regozijo. e, se não há esta folga, tão-pouco há êmbolo. escrevo porque me escondo. e porque, de certa maneira, me quero mostrar. mas a força é tão pouca. e eu sou tão esparso. não quero ter esperança e não consigo não tê-la. agradeço que ignorem este post. ou, pelo menos, que não mo comentem. é uma força de expressão.

música#9

2007-05-21T00:08:00.000+01:00

patrick wolf - the magic position

última chamada

2007-05-20T23:37:00.000+01:00

preparo as malas. 10 pares de cuecas. 10 pares de meias. 3 pares de calças. o carregador do telemóvel. como é que se escreve preservativo? o mapa de liverpool. outro mapa. bolachas para o voo. não te esqueces de nada?

duas e um quarto. zero horas em ponto. 17:10. meio-dia. autocarro para o porto. aterro em amsterdão. combóio na linha 7. eléctrico 28. paris. acordo cedo. quando lisboa ainda dorme. espreguiço-me, mimosa. sorrio. são 6 da manhã. apalpo-me, para ter a certeza que o meu corpo ainda me pertence, que a míriade de sensações que me espera o marcará bem. levanto-me. dispo-me. sensualmente. acaricio-me até ao orgasmo e rio-me comigo própria. um banho. um pequeno-almoço. um autocarro para a portela. uma mala. um avião. paris. ele no aeroporto. sinto-me inundada em alegria. alagada. submersa. liquefeita. o meu sorriso brota como se de uma nascente se tratasse. rapidamente seca. a namorada com ele. a namorada no meu avião. cabra de merda.

uma cascata. vês as árvores ao fundo? vês os fósseis? este sítio é fantástico, não é? respira-se tão bem aqui! a água está boa? este sítio é fantástico! quantos alpinistas estiveram aqui hoje?

uma praia redonda, fria e seca. o marulhar das ondas, embebendo-se em areia. aqui, nesta praia fria, aqui num cotovelo do mundo, em que o vento passa sem notar, e os nossos ossos sentem-se no contacto incómodo com o chão da tenda, nesta praia em que não posso chorar porque tenho frio e as lágrimas são frias e o meu coração está frio; nesta praia, acabaste comigo.

de um lado ouço os combóios, do outro lado os aviões. combóio combóio avião avião, aqui passam dois combóios, aqui passam dois aviões, combóio avião combóio combóio avião avião avião combóio avião avião. é como uma orquestra.

excuse me, do you speak english? yes. great! i want to go here. can you tell me which street should i take to get to the bus? yes. this street or this street? yes. sorry? nem értem. which street should i take? ön akar-hoz megy vonattal? i don't understand. igen. should i take this street? yes. or this one? yes. yes, what???

e as memórias...

"última chamada" - dias 24, 25 e 26 de maio, no bar funicular, rua da bica de duarte belo (rua do eléctrico da bica), às 22h30. pelo grupo de teatro ultimacto, da faculdade de psicologia e de ciências da educação da universidade de lisboa.

pequeno autocarro

2007-05-20T23:15:00.000+01:00

retomo a minha actividade bloguística com uma crítica (ou, vá lá, um comentário que sempre parece menos pretensioso) ao filme de john cameron mitchell, shortbus.
poder-se-á começar por dizer que foi classificado para m/18, o que se justifica, tendo em conta a quantidade de órgãos genitais masculinos e femininos, de fluidos e interacções sexuais a que se assiste nas menos de duas horas que dura. fui prevenido da suposta superficialidade do filme, de como o sexo era exposto e usado de forma gratuita para fazer passar mensagens cliché e lugares-comuns.
não foi o que vi. de facto, shortbus é um filme que, não sendo necessariamento sobre sexo (e isto é discutível), o utiliza e fala dele e, portanto, a inclusão de cenas explícitas pareceu-me aceitável e natural - em qualquer filme, mostra-se aquilo de que se fala. porque haverá o sexo de ser uma excepção? de ser considerado de mau gosto ou obsceno ou dispensável? adiante.
para além dessa questiúncula, resta o imenso potencial humano do filme. este potencial está nas imagens que se vê gravar, nas canções que se cantam, nas frustrações que se adivinham, nas lágrimas que se engolem e, também, nos risos e nas quecas que o não são menos.
tudo se passa numa nova york animada, colorida e multi-facetada.
e num bar que alberga os corpos e os espíritos mais liberais desta cidade, as personagens mais estranhas e, finalmente, tão semelhantes. em que os sexos se confundem e as diferenças se diluem. sim, é um ambiente perverso. sim, é um ambiente promíscuo. mas no final, o que me fica é que é, principalmente, um ambiente humano.

zip zap

2007-04-24T20:33:00.000+01:00

any cumpliment is insufficient. you spread your charm around like it's nothing with you, but you know it. somehow, you know it. and, as you close your eyes, and the arcade fire are playing up there, you move your body extremely slowly, you rock it all! is this a kind of love declaration? i guess you could call it that. but i won't say it literally. i hope you know, and i believe you do so, that this won't last, this sort of enchantment is finite, this infatuation won't last more than a gig or two. there's the beauty of it.
you toss me a dime like i was a begger and, in a sense, i'm so. i feel like a satellite. the guys are singing: hear the soldier groan, we'll go at it alone. well, baby, i won't go at it alone. need need need. you. not a soldier. over.

comunicado

2007-04-23T12:22:00.000+01:00

um amigo actor propôs-me que escrevesse uma peça de teatro. sobre o vazio, as máscaras, a superficialidade e os fantasmas. intimista e alternativo. tenho andado imerso nisso, não tem sido fácil. e a minha criatividade esgota-se nisso, em constantes aproximações e distanciamentos, em constantes riscos e rabiscos no bloquinho. sinto-me um pouco em falta, por não escrever e por não visitar os blogs que tinham passado a fazer parte do meu dia-a-dia. é uma pausa. espero que estejam todos mais que criativos (e, já agora, felizes). *plim*

...

2007-04-23T12:18:00.000+01:00

bebo até cair. e no trajecto até ao chão, é quando sou mais feliz e quando sou mais eu. para os outros, sou abstémio. e aborrecido. corro os estores e apago todas as luzes. david bowie a cantar. três garrafas de vinho abertas. ao alcance da minha mão. uma a uma, enquanto danço: we could be heroes, forever and ever.

música#8

2007-03-26T13:32:00.000+01:00

cansei de ser sexy - alala

i want...

2007-03-26T12:12:00.000+01:00

everyday, you to tell me how beautiful and interesting i am.

everyday, you to show me how dreadful your life would be if i decided to flee.

everyday, you to want me like the first time.

everyday, you to put me to sleep with tender and kisses.

everyday, you to hold me and let me go in proportionate amounts.

everyday, you to explain to me how rainbow-like was my appearance in your world.

and all of this, because my mother didn't feed me right?

bosque

2007-03-10T21:47:00.003Z

as pedras gritam a sua existência irredutível. as plantas erguem-se, esquecem-se das suas instruções seculares e esticam-se o mais que podem, em absoluta afirmação. até as pequenas palhas, que não servem para mais que serem levadas pelo vento, as sementes de plumas brancas, que são bruxas e fadas, e nada; até, dizia, os pequenos elementos do bosque, que não cumprem função elevante, facilmente seriam esquecidos e relevados, até eles se perturbam, até eles se destacam. um canto imenso afundado em vibrações passageiras. um bosque submerso numa afinação desmedida, uma sinfonia em síncope de desespero, em exaltação de pertença.
se uma árvore cair, agora, num bosque em que nenhum animal vive, em meio ao festim (cada coisa há. o festim mais não é que o compósito destas existências, justamente notadas), se uma árvore cair, dizia, fará ruído?

só é pena não vir o antony também.

2007-02-28T22:04:00.000Z

depois de vos brindar com três pérolas da minha adolescência tortuosa, an announcement is 'bout to be made. 14 de abril é O dia: CocoRosie na aula magna.

"A Aula Magna recebe no próximo dia 14 de Abril um concerto único. As irmãs CocoRosie estreiam-se em Portugal com o seu mais recente álbum “The Adventure of Ghosthorse & Stillborn”. O novo trabalho das artistas parte de uma névoa obscura para um estudo de exploração pessoal. Umas partes são sonhadas e outras selvagens, assim como numa ópera, a morte representa um paraíso secreto. Todo o disco parece representar um diamante perdido na neve. CocoRosie é um duo americano formado pelas irmãs Sierra Rose Casady e Bianca Leilani Casady. A sua música invulgar, uma mistura de indie rock com indie eletrónico e "dream pop", promete surpreender."

ai ai ai, mal posso esperar!

cocorosie - noah's ark

vinil

2007-02-28T21:59:00.000Z

eu sou uma agulha de vinil emperrada
que empresta ao ar o som sulfúrico
das agulhas que não sabem que canção ler.

eu num quarto pintado de preto com pontinhos azuis à roda da minha cabeça tombada

2007-02-28T21:48:00.000Z

estrelas azuis
orbitam tão calmas
around my head
eu sou o sol
elas são os meus satélites

os segundos tocam
como nas bombas
tic tac tic tac

adoro os dígitos vermelhos
como no relógio do quarto do meu pai

e quando os segundos acabam
as estrelas azuis explodem
em raias estriadas
como nuns pisa-papéis que vi
e é como se se espalhasse energia,

os satélites rebentam
e é como na terra
os seus restos caem em mim
e são absorvidos pelo meu espectro
e acabou.

que merda de poema.

outubro, 2004

o aborto

2007-02-28T21:42:00.000Z

foram milhões de anos
de uma gestação difícil
conturbada por muitas guerras e muito sangue
muitos cortes rápidos e definitivos
de muitas árvores da vida
foram grutas natas
e construções inauditas
fogo papel e roda
os filhos dos filhos
os barcos os poemas as tintas o vidro
foram passagens de século
vincadas por abraços e beijos
foram berços abertos às sementes do céu
e berços fechados com o estrume da terra
ciclos que nunca serão completos
e agora
neste segundo em que lêem segundo
o presente
esse execrável presente que se fecha em si mesmo
vem
e diz-nos que abortou
o futuro já não vai ser parido.

abril, 2003

desinspiração

2007-02-28T21:33:00.000Z

desde a última vez que escrevi no meu cantinho, já brinquei ao entrudo (e que brincadeira!), já fui a barcelona e já vi porque o forest whitaker ganhou o oscar de melhor actor num papel principal. ah, e também já fiz 22 anos. de momento, estou desinspirado, embora a viagem me tenha feito muito bem e as perspectivas para este semestre sejam as melhores: muito trabalho e muito interessante.

espero voltar em breve, com mais alguma das minhas brilhantes crónicas, ou um acutilante comentário ou, muito mais provavelmente, um desinteressante fait-divers. até lá, um bem-haja aos milhares que diariamente me visitam e desesperam com a ausência de um novo post. i love you too.

esperándome

2007-02-15T01:36:00.000Z

me esperas, no? es que, solo de imaginarme en tus calles, en mis calles, me pongo nervioso. como si fuera a echarle un abrazo gutural a mi amor lejano. la cita está pal 22 de febrero. ahí me tendrás.

14

2007-02-15T01:05:00.000Z

programa do dia dos namorados:

de tarde, fui, com a nô, à exposição Ingenuidades - Fotografia e Engenharia 1846-2006, na Fundação Calouste Gulbenkian. não pagando nada (viva o estudantismo), vimos fotografias fantásticas (entre algumas de máquinas e maquinetas que não seduziram), destacando-se uma em fish eye do porto de sidney e outra de um dragão-barbudo, em meio a uma estrada de asfalto com uma tempestade por cima. a não perder, in fatti.

à noite, depois de umas horas a ler o livro abaixo citado nos sofás amarelos da fnac do chiado, vi breaking and entering do inglês anthony minghella, com o inglês jude law, a francesa juliette binoche e as americanas robin wright penn e vera farmiga. apesar de o título sugerir um filme de ladrões e assaltos (e, de facto, a metáfora envolve-o), vai muito mais longe, relatando o efeito que uma situação de assalto e o que ela despoleta tem num homem que se sente out of the circle na sua família (nas palavras do próprio personagem). uma história profunda, cheia de nuances e bastante elegante, como é apanágio do criador the the talented mr. ripley, um dos filmes mais subtilmente sedutores dos anos 90. ide e vede por vós próprios.

e assim se passou o dia... qual dia? ah, o dos namorados!

como é que eu nunca pensei nisto?

2007-02-13T14:45:00.000Z

tenho andado entusiasmado com a possibilidade de fazer o curso de guionismo da NextART. mas, uma vez que o meu pai não partilha do meu entusiasmo, vou ter de deixá-lo para o próximo ano lectivo, altura em que, com o dinheiro que, espero, ganharei a trabalhar no verão (pela primeira vez) possa pagá-lo eu próprio. entretanto, fui almoçar à FCSH, com a vanessa, e, numa feira do livro usado, encontrei "da criação ao guião - a arte de escrever para cinema e televisão" de doc comparato, que adquiri por uns modestos 5 euros e que comecei a ler, ontem à noite, avidamente. nele descobri que a arte da escrita também tem alguma ciência e que se pode fragmentar um projecto de escrita em etapas progressivamente mais abrangentes. a minha parca inteligência não me tinha deixado, ainda, antever o potencial de isolar uma ideia, decompô-la e, com calma, ir aumentando o foco que se lhe põe, aumentando a complexidade, passando de uma simples story-line que permite delinear um curso de acção a uma sinopse, mais complexa e onde as personagens se instalarão, depois a uma estrutura, que envolve a decomposição em cenas para se passar, finalmente, ao guião pronto-a-rever, onde o tempo dramático já está incluído. isto a quem costuma escrever o que lhe vem à cabeça, sem ordem nem projecto (às vezes, até, sem finalidade) é uma descoberta revolucionária. digna de um eureka!

jazz gig

2007-02-05T01:27:00.000Z

chegou e sentou-se a uma mesa redonda. cruzou as pernas e, instantaneamente, começou a abanar os pés aos ritmos quentes que se desprendiam do palco. da voz que trepava as paredes do bar e se colava em tudo o que mexesse, sedutoramente. uma sanduíche de salmão fumado e um copo alto de vinho tinto. um olhar em volta bastou para que se apercebesse que ninguém ali lhe despertava a atenção; a partir daí pôde curtir o concerto sem essa pressão nefasta e irreprimível de ter que seduzir alguém. o acto da sedução animava-o e agastava-o em proporções iguais: ao mesmo tempo que não se conseguia coibir de destilar charme e interesse obscuro por alguém que visse, achava-o desnecessário e até, ligeiramente, obsceno. ele sonhava com o dia em que (como num passe da mais pura magia humana), sem esforço ou desconforto, uma ligação natural despontaria, sem a mais ínfima ponta de insalubridade, os afectos se instalassem inapelavelmente.

por enquanto, limitou-se a apreciar o som que lhe martelava, suave, os ouvidos. como uma sedução unilateral - e segura.

forever more

2007-02-03T16:47:00.000Z

what if i drown in this sea of devotion?
just a stone left unturned
my need is deep
wide endless oceans
feel it furious
the fire burns on.

let there be love
everlasting
and it will live eternally
will we receive without ever asking?
i'm just curious.

got to find me somebody
but there's nobody to love me
and it's driving me crazy
there's nobody to love me

somebody tell me
how could there be nobody to love me
and it's driving me crazy
there's nobody to love me

endless tears
forever joy
to feel most every feeling
forever more

don't want to see me crying
just want to see me flying
i need to get so high and
want somebody to blow my mind

don't want to see me crying
just want to see me flying
i need to get so high and
why don't you blow my mind?

got to find me somebody
but there's nobody to love me.

somebody to hold my hand
someone who understands
somebody to help me write
the poetry of life. someone to love me.

yann tiersen on tour

2007-02-01T11:01:00.000Z

yann tiersen nasceu em brest, a 23 de junho de 1970. o seu primeiro disco, la valse des monstres, data de 1995 mas os verdadeiros êxitos internacionais aconteceram, primeiro, com a banda sonora de le fabuleux destin d'amélie poulain (2001) e, depois, com a banda sonora de goodbye, lenin! (2003). o seu álbum de 2005, les retrouvailles, apresenta colaborações com stuart staples, dos tindersticks, jane birkin, elizabeth fraser, ex-cocteau twins, e de gackt, uma artista japonesa. as suas actuações ao vivo variam imenso: por vezes, apresenta-se com uma orquestra e vários outros artistas; noutras, mais minimalistas, faz-se, apenas, acompanhar por um baterista e um guitarrista, alternando entre o piano, o violino, o acordeão e a guitarra, numa versatilidade impressionante.

lisboa vai ter a oportunidade de ver, precisamente, isso, no dia 7 de março, na aula magna. et voilà!

yann tiersen - monochrome

número 112

2007-01-31T12:38:00.000Z

quero poder dizer que esperei. que não sucumbi à força aterradora do prazer imediato mas, antes, me deixei seduzir pela incerteza e pelo jogo. naturalmente, como qualquer início, sem pressas. e os castelos, que faço com eles? continuo a construí-los, como sempre fiz? ao entregarmo-nos depressa, de uma coisa ficamos certos (ou julgamos ficar, o que, para o efeito, vai dar no mesmo): os castelos aguentam-se. assim... prefiro nem pensar. prefiro ser o animal que sempre quis ser, a viver do presente, a seguir pelos segundos, a ser fluido e sólido, ao mesmo tempo, cada vez mais aqui e em progressão. sem trambolhões e afinando a direcção a cada instante. é assim que me planeio - e, ao planear, estou já a destruir essa possbilibidade.

post mortem

2007-01-28T21:07:00.000Z

recolhe os bilhetes de combóio e autocarro que trago das minhas viagens.
fecha as gavetas,
não quero que a disponibilidade das coisas camufle a sua preciosidade.

recolhe os quadros e os cartazes das minhas peças.
recolhe as fotos nas molduras, nos envelopes, nas caixinhas.
recolhe todos os objectos que toquei em vida,
que guardam as minhas impressões e escamações da pele,
que assinam a minha memória neste mundo,
que permanecerão.

recolhe as ideias que pereceram na necrose global que operou em mim.
recolhe os cheiros das peles que conheci.
recolhe as lágrimas que não deitei mas que senti.
os sorrisos públicos, os sorrisos privados, aqueles que nem eu vi.

leva tudo e guarda contigo.
não deixes que alguma vez se apaguem os meus trilhos vincados.

a vida e a pele

2007-01-27T18:02:00.000Z

inspirado em laura brown, de 'as horas' (michael cunningham)

o-que-vai-morrer: eu vi cada ruga do teu rosto nascer, ganhar forma, macerar mais e mais a tua pele indefesa.

o-que-vai-nascer: e viste mais do que isso: viste como os humores, dentro de mim, volviam, rodopiavam, o tufão que se fez deles e o que ele fez de mim!

o-que-vai-morrer: e agora dizes-me que vais à vida, que tens a estrada aberta à tua frente... que vais ser tu, finalmente, noutro sítio onde não te conheçam nem te conheças vícios. e fica quem com eles? eu, agarrado a eles, qual camisa que tenha rompido do teu corpo, com a excitação da tua partida? recuso esse destino, tenho o direito de lutar pelo que acredito, e acredito em ti, em mim, no nós que se vem tornando cada vez mais um eu. não quero que te vás. despedaçar-me-ás.

o-que-vai-nascer: é inevitável. mesmo que fique, parto. mais não posso ficar, não me encontro, não me revejo, não... assisto a uma vida que se desenrola, de fora, represento... posso lá viver assim! tens amado um fantasma todos estes anos... e esse fantasma vai, agora, reencarnar... não me arranques à vida, por favor! sabes que faria tudo por ti, não me peças para abrir mão da vida!

o-que-vai-morrer: quando disseres adeus, vais estar a pegar-me na mão, a fazer-me agarrar numa arma e metê-la na boca. e vais puxar o gatilho.

o-que-vai-nascer: ...eu não quero que morras...

(longo silêncio)

o-que-vai-morrer: renuncio à vida para que tu nasças e para que tenhas a oportunidade de sentir, noutro sítio, o arrebatamento de amar alguém como eu te amei a ti, sem máscaras, real e puramente. não há nada a fazer, mostras a obstinação de uma erva daninha. vai. vai. percorre por ti, e de uma vez, a vagina da mãe-Árvore, ela que te pára, no meio das ervas.

o-que-vai-nascer: não voltarás, do submundo, para vingar a tua vida?

o-que-vai-morrer: qual vida? a que levarás agarrada a ti, como uma segunda pele, que federá sempre?

o-que-vai-nascer: acreditas nisso?

o-que-vai-morrer: sei-o, também eu levei toda esta vida na minha pele a vida de alguém que deixei para trás, também ouvi as súplicas, húmidas, e sei a que fede essa capa inevitável, ao pavor de saber que a felicidade se encontra, muitas vezes, longe dos que nos amam, muito longe, onde as suas vidas não chegam intactas, coladas às suas próprias peles.

número 109

2007-01-25T14:14:00.000Z

nestes últimos dias, tenho conhecido pessoas tão interessantes e tão boas que, agora que encosto a cabeça na almofada, não posso conter um sorriso genuíno. humildemente, sinto que isto é viver e por isto vale tanto a pena estar vivo e ter olhos e ouvidos, para ficar a vê-las e ouvi-las, bebendo as suas palavras e sendo embalado nos seus sorrisos e amabilidades sinceros.

queria escrever, concretamente, sobre os lugares e as circunstâncias mas qualquer palavra me parece insuficiente e o meu estilo inapropriado e minimizante.

obrigado. ao joão, à luísa, ao filipe, à sara, ao bruno, ao pedro, à grace, à diana, à ana maria (no restaurante ao martim moniz, o agito no bairro alto, a cozinha do filipe, o frágil às escuras). é tudo. e não é nada pouco.

frágil

2007-01-22T11:43:00.000Z

dia 24, quarta-feira, haverá uma festa no frágil, do movimento médicos pela escolha, para angariação de fundos, suponho para a luta pelo SIM no referendo de 11 de fevereiro. Incluirá leitura de poemas, por João Grosso, uma performance do GTIST e um dê jota que passa música dos anos 80. portanto, meninos e meninas, fachabor de vir. tenho dito.

past waters

2007-01-22T01:35:00.000Z

hoje, tenho trabalho a fazer. dentro de mim, há pontas soltas que nunca se atarão, umas quantas folhas dispersas, à espera de uma gaveta onde fiquem empilhadas.

preciso falar-te. preciso dizer-te e fazer-te saber. não quero que te vás embora sem a certeza do que sinto por ti (não esta banalidade das palavras 'do que sinto por ti'. estas palavras que são aquelas que todos dizem, não são essas que digo, são outras, com o mesmo som, os mesmo grafemas e os mesmos fonemas, mas tão mais elas: ora, ouve lá: 'do que sinto por ti'). não quero ficar a pensar nas inúmeras hipóteses do que podes levar contigo e do que podes deixar comigo. não quero corroer-me a pensar que sou uma merda, porque sou, e ainda mais porque pondero a possibilidade infame de que tu possas gostar de mim (de novo, lê-as como se nunca as tivesses ouvido). quero as coisas estabelecidas, assentes e claras. e, no entanto.

o pó da estrada já acamou, depois de passarem as rodas do teu carro. outra cidade te espera, outras pontes e outros laços. eu fui alguma coisa? lembrar-me-ás, sequer, daqui a dois anos, quando estiveres a contar a tua vida sexual a alguém, num género de soirée confessional?

ou serei a luz dos teus olhos? aposto que tremes, agora, que conduzes, ao recordar os meus lábios depostos no teu pescoço. aposto que tremes, malander.

entretanto, eu vou-me tornando cada vez mais pesado. a cada manhã. em cada instante, numa aula, no metro, andando na rua, quando olho para dentro, vejo-te a ti. a rejeição dói comó caralho. apanho-me a nem sequer querer ter-te conhecido.

a tallinn

2007-01-18T22:03:00.000Z

num arrepio de curiosidade
transponho os portões de viru.
o sol acabou de nascer
num ano qualquer do século XIII
e eu estou lá.

cidade de Histórias
de amores furtivos que se adivinham nos becos
de amores românticos e estilizados,
simples. e voláteis.

as calçadas que piso
que os burros pisam
numa pressa que não é a deles,
serviram de rio a quantas senhoritas, de pés pequenos e firmes,
que corriam com recados de moços sóbrios,
para damas de pés frágeis que os aguardavam, em êxtase?

para quantos mercadores, de portos longínquos,
foram elas suporte de especiarias e tecidos exóticos?
para quantos jograis, de encarnado e amarelo,
foram palco, onde os malabarismos desmoronavam,
onde as notas de uma canção medieval
ressoavam e se reinventavam?

para quantos reis, imperadores e czares,
foram elas campo de batalha, terra conquistada,
promessa de ouro, e beleza do norte?
para quantos anónimos, a quem elas pertenciam mais do que tudo,
foram última queda, cemitério?

em tempos de erotismo, do diabo, de alquimias e fogueiras,
estas torres, do alto delas, quem viu o quê?
perco-me, e o sol já se põe.
quantas vezes se pôs o sol em Tallinn, e quantas pessoas,
vestidas de que maneira, o olharam como eu olho,
pensando o mesmo que eu penso, agora?

setembro de 2004

ofende-me que eu gosto

2007-01-17T15:42:00.000Z

será que tudo o que nos ofende não tem o seu quê de verdadeiro? a célebre 'picada'? eu imagino-me a ser presenteado com um tentativa de ofensa absolutamente estapafúrdia, tipo 'és um fascista de merda' e a única coisa que se me oferece fazer é rir. no entanto, outras haverá que, embora menos graves de conteúdo, poderiam ferir-me muito mais. será que as palavras só se tornam verdadeiramente ofensas quando tocam nos nossos campos de insegurança? naquilo que não queremos muito bem definir, mas temos medo do que poderá ser? no que, todos os dias, negamos existir em nós ou dizemos aos nossos amigos, só para que eles contestem e neguem? a uma pessoa com os olhos bonitos, por exemplo, ofenderia, em princípio, muito menos uma coisa do género de 'tens uns olhos horríveis' do que, por exemplo, 'és um bocadinho gordinha', embora esta última esteja repleta de diminutivos, e até possa ser dita de forma carinhosa, o que, de certo, não se aplica à primeira. assim que as ofensas não o serão na realidade das palavras mas naquilo que elas evocam em nós?

música#7

2007-01-17T13:41:00.000Z

she wants revenge - sister

blondie - heart of glass

if you ever leave home...

2007-01-17T13:35:00.000Z

don't look back.

o menino sem dói-dóis

2007-01-16T14:14:00.000Z

a minha madrasta trincou a língua, ao almoço. despoletadas por este acontecimento banal, conversa vai e conversa vem, chegou-se ao menino que nasceu com insensibilidade congénita à dor com anidrose - duas coisas que me davam imenso jeito, quando vou contra as portas e contra as mesas (o que, infelizmente, está longe de ser raro) ou quando corro para apanhar o autocarro (que depois, ainda fica, sempre, uns 5 minutos parado). o joão maria tem uma das doenças mais raras do mundo, que, podendo parecer, embora, uma benesse, nada tem de bom. o joão salta de pernas estendidas, porque não vê necessidade de proteger as articulações dos joelhos, uma vez que não lhe doem. enquanto os outros meninos, mordem bonecos e outras coisas, nas suas primeiras tentativas de explorar o mundo exterior, o joão mordia a língua até ficar com o babete empapado em sangue. é um estado de alerta constante, aquele que os pais do joão se vêem obrigados a manter, porque o joão não sente qualquer tipo de dor física, por mais que fustigue o corpo. a sua enfermidade, que atinge uma proporção ridiculamente mínima de pessoas no mundo, é muito interessante, tanto científica como filosoficamente. se não for mantido sob um apertado cuidado, é bem possível que o joão se mate ou se fira gravemente. é este o papel da dor. dar-nos limites. a dor informa-nos sobre os limites do nosso corpo.

como seria ter insensibilidade à dor emocional?

poder passar pelas mais dolorosas e constrangedoras situações sem uma lágrima, sem uma pontada, sequer, no peito?

mais imediatamente, se perceberá que nos seria negada a possibilidade de crescer, de aprender e de nos tornarmos mais completos e complexos. mas, bem, isto já aristóteles dizia... foi só porque este assunto me desperta a curiosidade. mas eu tenho é que estudar. um bem-haja.

capicua

2007-01-16T10:54:00.000Z

'(...) não há tal coisa como o indivíduo. nós somos apenas fragmentos de famílias flutuando, tentando viver a vida. toda a vida e toda a patologia são interpessoais.'

carl whitaker, representante da escola simbólico-experiencial de terapia familiar, dançando com a família.

número 100

2007-01-14T20:15:00.000Z

'sigue el dictado de tu temperamento. no se trata de una filosofía, (...). es más bien una regla,(...).'

j.m. coetzee, desgracia.

o homem invisível

2007-01-12T15:10:00.000Z

em frente ao espelho, nada mais se vê do que as minhas lágrimas. brotando de fonte incerta, rolam pelo ar, nas saliências da minha cara, e desaparecem em breves instantes.
o que são os sentimentos para um homem invisível?
não uma invisibilidade de poder, não um dom: eu sou invisível de fraqueza. desde aquela varanda nocturna, tudo o que mais me animava se esfumou, perdido nas mesas dos bares, perdido nos copos vazios, perdido nas pedras do chão e no suor do trabalho.
perdido o que mais me animava.
a certa altura, entre uma esquina e outra, foi-se o meu corpo tornando mais e mais transparente. a princípio, pensei que fosse da minha vista. estava cansado do esforço de provar aos outros que valia alguma coisa. os sinais e os semáforos, via-os desfocados, como luzes numa discoteca surda. e começava já a ver a minha barriga através das minhas mãos. primeiro, foram os dedos.
como se o sangue fosse secando, perdi toda a cor. até que as roupas se seguravam no ar, como por magia.
agora, ando nu, numa terra que não é a minha. ironia das ironias, ando nu numa terra que não é a minha. ironia ainda maior, ninguém me vê.
tento não me esquecer, todas as manhãs, da minha humanidade. perdendo o corpo, a nossa condição humana torna-se frágil como uma folha seca. como uma mãe que tenta, todos os dias, não se esquecer da cara do filho que morreu, eu vou repetindo os sentimentos um a um, memorizando-os a cada manhã.

angústia. vergonha. ansiedade. nojo. dor. medo.
estranhamente, são os positivos os que mais tardam a vir.
prazer. carinho. vontade. liberdade. expectativa. alegria. amor.
como palavras de uma língua estranha, repito-as para não as esquecer. sabendo, no fundo, que já estão perdidas.

o que é o sentimento sem posse? o que é o sentimento, sem casa, sem roupa e sem cara?

há muito que o sentimento é apenas uma lembrança. E também ela se esfumará, um dia.

cinefilia, pt.2

2007-01-12T14:04:00.000Z

apeteceu-me escolher o/as três melhores actores/actrizes principais e secundários nos filmes que passaram em 2006, em portugal. e quando me dão estas coisas, não dá para reprimir. sendo assim:

actriz em papel principal:

penélope cruz em volver (pedro almodóvar, 2006)
ellen page em hard candy (david slade, 2005)
yuanyuan gao em qing hong - sonhar com xangai (xiaoshuai wang, 2005)
felicity huffman em transamerica (duncan tucker, 2005)
charlize theron em north country (niki caro, 2005)

actor em papel principal:

yûya yagira em dare mo shiranai - ninguém sabe (hirokazu koreeda, 2004)
presley chweneyagae em tsotsi (gavin hood, 2005)
cillian murphy em breakfast on pluto (neil jordan, 2005)
jake gylenhaal em brokeback mountain (ang lee, 2005)
leonardo dicaprio em the departed (martin scorsese, 2006)

actriz em papel secundário:

frances mcdormand em north country (niki caro, 2005)
rinko kikushi em babel (alejandro gonzález iñárritu, 2006)
blanca portillo em volver (pedro almoodóvar, 2006)
scarlett johansson em match point (woody allen, 2005)
adriana barraza em babel (alejandro gonzález iñárritu, 2006)

actor em papel secundário:

brad pitt em babel (alejandro gonzález iñárritu, 2006)
jesse eisenberg em the squid and the whale (noah baumbach, 2005)
george clooney em syriana (stephen gaghan, 2005)
john hurt em shooting dogs (michael caton-jones, 2005)
matt dillon em crash (paul haggis, 2004)

venham mais em 2007! :)

cinefilia

2007-01-11T13:59:00.000Z

à imagem de outros blogs e eminentes bloguistas (prepúcio com queijo, por exemplo), decidi fazer uma lista dos meus 10 filmes preferidos que passaram, no ano transacto, pelas salas de cinema portuguesas. não é um ranking dos melhores de 2006, porque muitos deles não são, sequer, de 2006, mas dos filmes que mais gostei de ver (entre risos, lágrimas, consciência política, ambiental e social, arrepios e all stars):

1. hard candy (david slade, 2005)

2. babel (alejandro gonzález iñárritu, 2006)

3. syriana (stephen gaghan, 2005)

4. a history of violence (david cronenberg, 2005)

5. volver (pedro almodóvar, 2006)

6. brokeback mountain (ang lee, 2005)

7. north country (niki caro, 2005)

8. tsotsi (gavin hood, 2005)

9. apocalypto (mel gibson, 2006)

10. good night, and good luck (george clooney, 2005)

ainda: marie antoinette (sofia coppola, 2006), le temps qui reste (françois ozon, 2005), transamerica (duncan tucker, 2005), the departed (martin scorsese, 2006), the squid and the whale (noah baumbach, 2005), an inconvenient truth (davis guggenheim, 2006), hibernation (john williams, 2005), dare mo shiranai (hirakazu koreeda, 2004) e match point (woody allen, 2005). qué viva el cine!!

número 96

2007-01-06T03:53:00.000Z

com tantos milénios de espécie humana, tantas épocas e tantas eras, tantos séculos e tantas modas, com tantos milhões de indivíduos, tantas nacionalidades e tantas línguas, tantas religiões e tantos costumes, é milagrosamente inefável estarmos os dois, na mesma noite, na mesma sala, de olhares cruzados.

a torre

2007-01-06T03:31:00.000Z

babel, de brueghel

os homens quiseram construir uma torre que chegasse aos céus. a afronta não é singular: prometeu roubou o fogo sagrado e viu o seu fígado ser comido, restabelecido e recomido, por uma águia gigante, até ao fim dos dias. estes homens quiseram construir a mais alta das torres da mesopotâmia. deus enfureceu-se. além de destruir a torre de babel, espalhou a confusão entre os homens, dando-lhes diferentes línguas, fazendo com que não conseguissem comunicar, e espalhou-os pelos diferentes cantos do planeta. perceber-se-á que, desde então, nunca mais os homens de diferentes línguas se conseguiram entender. o grande mistério está em que, mesmo os homens que falam a mesma língua, raramente o logram.

e tu, tens a tua babel intacta?

quero é viver

2007-01-04T21:40:00.000Z

'vou viver
até quando, eu não sei
que me importa o que serei?
quero é viver

amanhã
espero sempre um amanhã
e acredito que será
mais um prazer

a vida é sempre uma curiosidade
que me desperta com a idade
interessa-me o que está p'ra vir

a vida em mim é sempre uma certeza
que nasce da minha riqueza
do meu prazer em descobrir

encontrar, renovar, vou fugir ao repetir.'

antónio variações, o homem que a sabia toda.